Det går utför med Sjumilaskogen. Nalle Puh är försvunnen. Nasse är kriminalpolis. Christopher Robin är orakad och lite på dekis. Vi har precis hittat spår av att en större hembränningsanläggning har varit placerad vid ett omkullvält träd. Marken saknar beväxning och är fortfarande fuktig — det känner jag med pekfingret. Jag sniffar, men känner inte några spår av mäsk, trots att jag är övertygad om att det är mäsk som fuktat jorden. Jag undrar om Nalle Puh inte bara är försvunnen utan om han också är död.

Det regnar i Malmö när jag öppnar ögonen.

I natt blev mina fiskpinnar med remouladsås och pommes frites — som i praktiken snarare blev potatischips — underkända av Gordon Ramsay och någon annan matlagningsdomare (som jag kände igen, men inte riktigt kan placera). Det köttstycke jag hade tillagat blev också underkänt eftersom det dessvärre var lite rått i mitten. Fisken jag hade kokt fick däremot godkänt. Allt skedde på Skansen.

Sedan gick solen upp och jag öppnade ögonen.